窗边有风为安

他还戴着那条手绳------------------------------------------。。，手里攥着刚买的关东煮，却一口都吃不下去——她看见了马路对面的人。，那个人撑着一把黑伞，正低头看手机。他穿着简单的白衬衫，袖子挽到小臂，露出一截手腕。。。，丑得要命，结头处歪歪扭扭，可她记得自己送出去时说的话：“鹿经，这绳子开过光的，你得戴一辈子。”，耳尖通红，却绷着一张脸说：“幼稚。”，带着他的骄傲和她的暗恋，头也不回。——可他现在为什么还戴着？。人群涌动。，脚却像被钉在地上。她眼睁睁看着那个人收起伞，穿过斑马线，一步一步朝她走来。雨水顺着他的发梢滴落，那张脸比七年前更深刻，下颌线条凌厉，唯独那双眼睛——，准确无误地落在她脸上。。，遮在她头顶。雨水砸在伞面上，发出密集的鼓点声。
“姜安。”他叫她，声音低哑，像带着这七年的所有时光，“好久不见。”
姜安攥紧手里的关东煮，纸杯被捏得变形。她想说“真巧”，想说“你也在这儿”，想装得云淡风轻。
可她一开口，却是：
“你手绳好丑。”
鹿经愣了一秒。
然后他笑了。
那是姜安记忆里从未见过的笑，带着一点点无奈，一点点纵容，还有一点点小心翼翼的期待。
“是挺丑的，”他说，“可有人让我戴一辈子。”
姜安的心脏漏跳一拍。
她盯着那条手绳，红绳已经褪成了浅粉色，边缘起了毛边，结头处用透明胶带缠着——那是她当年怕他戴着不舒服，偷偷加固的。她以为他不会注意到这种细节。
可他还留着。
雨越下越大。
便利店的灯光在雨雾里晕成一团暖黄，街上的行人匆匆跑过，只有他们两个人站在原地，隔着七年的空白，和一根褪色的红绳。
良久，姜安听见自己问：“……什么时候回来的？”
“上周。”
“还走吗？”
鹿经没有立刻回答。他看着她的眼睛，像是要把这七年都看回来。雨滴顺着他的眉骨滑落，他像是没感觉到，只是那样看着她。
然后他轻轻开口，声音被雨声模糊：
“那要看……还有人要我吗。”
姜安的眼泪突然涌上来。
她死死咬住嘴唇，不让它掉下来。关东煮彻底凉了，雨水打湿了她的裙摆，可她什么都顾不上。
她只看见，十七岁那年梧桐树下的少年，终于回来问她——
还来得及吗。
“雨太大了，”鹿经先移开了目光，“我送你回去。”
不是疑问，是陈述。
就像七年前他每一次帮她占座、帮她打水、帮她讲题时那样——看似冷淡，却从不给她拒绝的余地。
姜安想说不用，脚却已经跟着他迈了出去。
伞不大，他半边肩膀露在外面，很快被淋湿。白衬衫贴在皮肤上，透出隐约的肌肉轮廓。姜安移开视线，盯着脚下的水洼。
“你还住在老地方？”他问。
“搬了。”
“搬哪儿了？”
“城南。”
他顿了顿：“那我送你到地铁站。”
姜安没说话。
两个人沉默地走在雨里，脚步声被雨声掩盖。偶尔有车疾驰而过，溅起的水花被他的身体挡住。
到了地铁站口，他停下来，收了伞。
“进去吧。”
姜安站在台阶上，比他高出半级。她看着他湿透的肩膀，还有被雨水打湿的头发，忽然问：“你呢？住哪儿？”
鹿经抬眼看着她，嘴角微微弯了一下：“你关心我？”
姜安被噎住。
这人怎么还是这样，一开口就让人接不住。
“随便问问。”她硬邦邦地说。
“城东，”他说，“离这儿挺远的。”
城东到城南，**整座城市。
姜安心头掠过一丝异样。城东那么远，他为什么会出现在这家便利店门口？这家店离她公司走路只要五分钟，她每天下班都来买关东煮。
她没问出口。
“那我走了。”她转身往站里走。
“姜安。”
她停住，没回头。
“明天，”身后的声音顿了顿，“我还能在这儿等你吗？”
地铁站的灯光照进来，她的影子投在地上，和他的影子交叠在一起。
姜安握紧手里的关东煮，纸杯已经被捏得皱巴巴的。
“随便你。”她说。
然后快步走进了站。
直到电梯下行，她始终没回头。
可她也没看见，身后那个人站在原地，望着她消失的方向，很久很久。
直到手机响了。
鹿经接起来，那边是他助理的声音：“鹿教授，您下午三点的讲座还赶得回来吗？雨这么大，要不要改期？”
他看了眼时间。
两点五十。
讲座在城东大学，从这里过去要一个小时。
“不改，”他说，“我现在回去。”
挂了电话，他重新撑开伞，走进雨里。
那把伞，始终朝着她离开的方向微微倾斜。